Espaço

kyle_Thompson

Estico os dedos, estalo os joelhos e me viro de lado na cama. Não há outro corpo. Há o estio. O vazio da madrugada que se enche de névoa. Há um espaço entre mim e a minha própria pele. Há o ópio de um sonho que se espalha nas minhas narinas. Na imprecisão, uma inquietude, uma costura torta, uma deformação ausente no lençol, tão arrumando, tão preciso, tão impreciso. Quando o desarrumado parece mais certo que o alinhado, é quando se sabe estar realmente vivendo. O resto é um espaço de tempo entre isso e aquilo. Entre esse vazio e o que poderia existir.

Há o vislumbre da manhã, nos mesmos lençóis em que há uma falta, há uma presença: da tênue luz lunar que invade o quarto a me dizer que ainda não é hora de estar acordada, mas envolta em prata de sonho. Mal emerge no mundo, você já imerge no sonho. Ninguém se atreve a acordar a pequena réstia de esperança que nasce – do asfalto? De dentro? Do nada. Deixa-o a dormir dentro da lembrança do que poderia ser.

Um broto. Guarda dentro de si uma expectativa. De sim. Um espaço. Que espera ser preenchido por tempo. Espera ser preenchido mas já está cheio de uma coisa insubstituível e amarga que se alastra. Quanta falta e quanta existência! Numa só ausência de essência, é flagrante a decepção do ruidoso cheiro de lençóis limpos. Quanta matéria desfalece num só sopro de indiscrição. Numa desatenção que poderia passar desapercebida por olhos menos atentos, por vidas menos importantes, por pessoas menos de carne, mais do mesmo. Mas não passa e desata. A batida da pequena asa da borboleta que vira-se em tufão. O pedaço de fita sem laço, só ponta solta. O resto é um rolar outra vez para o outro lado da cama e ver a fresta da janela aberta ao invés de todo o tudo que nada o é porque não pode ser.


fotografia: Kyle Thompson
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